Ein Kritikus, zehn Jahre tot oT/Volltext
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Ein Kritikus, zehn Jahre tot, erhob sich eines Nachts aus dem um seinen Sarg geworfnen Lehm und stieg empor zum Morgenrot.
Dort sprach er schrecklich als Gespenst: Mein Volk, ich möchte wirklich, daß du - wenn auch zwar verspätet - was ich heut erkannte, auch erkennst.
Der Mann, von dem wir dachten, er sei nur ein Witzbold, voll von Bier, der Mann, mein Volk, o denke dir, der Mann war allen Ernstes mehr!
Der Mann war, wenn man's recht erwägt, nicht so sehr mit Kohol geweiht, als vielmehr jener "Feuchtigkeit", womit man humor überträgt.
